.- cuál es el sentido de publicar (...)

Tú, envestida en un personaje miras hacia abajo el desconocido infinito vacío.
Yo no inclino la cabeza, sólo miro estas paredes. No me visto, lo tengo desde mi primer juego de párpados.

Las cosas como son. ¿Cómo son? El son de esta canción

Vi ajena el fin de articulaciones producentes de notas. Casi acaban. El casi que me tiene bordeando la orilla del altiplano.

Bajo tres y me enderezo. Subo y el chirrido del roce de mis dientes con la acera pavimentada me paraliza.

Mi historia queda intacta. Su continuación pierde las bases. Cruje el piso que se quiebra, se desvanecen los cimientos. Los clavos del techo ceden. El intermedio sufre la partida. Lamento.

Vas a ver. Antes Enfoco.
Lloro a mis manos empapadas. A mi vida pasada.

Quiero el luto de esto.
Que por un segundo cierren los ojos y piensen en este cuento que se va.
Y en ese reducido instante detener mi existencia hasta hoy.
Se va
No vuelve, no más.

La ilusión se hizo añicos
Y con ella mi niñez.